Ceneri di un amore ardente

Era una giornata tradizionale, di aeroporti stressanti, conferenze in inglese geomatico e lombalgia dal pesante Toshiba che stava ammaccando proprio alla spalla destra. Dopo un paio d'ore di volo in ritardo avevo assaggiato due caffè e una tavoletta di cioccolato. Per perdere tempo avevo acquistato una versione speciale di Viva per dire-Da García Márquez-, atto con cui l'impiegato mi ha dato un separatore dal design interessante su cui ho provato il mio nome, provando un pennarello che alla fine non ho comprato. Rassegnato ad aspettare, mi ero seduto in una stanza dove sembrava che ci fossero persone che non avevano nient'altro da fare.

Quando ho sentito la chiamata per avvicinarmi al Terminal 27, mi sono alzato come un soldato e sono andato subito a cercare una sedia vicina. Quando ho tirato fuori il mio libro, che aveva divorato circa 43 pagine, mi sono accorto che mancava il separatore, mi sono ricordato di averlo visto cadere dalla sedia, quindi sono tornato in fretta a cercarlo.

Quando sono arrivato conoscevo il viso di una signora che con le gambe incrociate e una strana valigia verde si era posata sulla sedia. Ho potuto vedere il divisorio in basso, mi sono affrettato e gli ho chiesto gentilmente di permettermi di prendere qualcosa sotto la sua sedia. Mi lanciò uno sguardo veloce e vuoto e immediatamente piegò il busto per farlo da solo. Prese il separatore e lo guardò per qualche secondo, poi mi vide con il sopracciglio destro e in quel preciso momento la mia vita si congelò come un charamusca.


Per mesi avevo dedicato i miei doni nascosti a scrivere lettere commissionate a una coppia di compagni di classe del primo anno, uno del secondo anno e uno di scuola, che per cinquanta centesimi hanno assunto 17 mie righe per ragazze che si sono innamorate dei miei testi e si sono innamorate di me. i loro nomi. Erano quegli anni in cui credevo che il mio viso, nascosto dietro una schifosa acconciatura laterale e il peggiorativo di non essere della capitale, non mi avrebbe mai permesso una risposta positiva da parte di una ragazza, meno di quella che mi illuminava gli occhi tre sedie davanti a me. la mia fila. Disposto a non consegnarla mai, le aveva scritto una lettera con la cura di questa stessa storia, con parole che non ho mai messo nelle missive mercenarie. L'aveva piegato come diceva il formato e aveva intrecciato molto delicatamente le iniziali dei nostri nomi.

Un giorno ho deciso di dargliela, la scusa era infantile ma mi ci sono voluti giorni per pianificare. La mattina le ho chiesto di prestarmi il quaderno di Studi Sociali, al centro aveva posto la lettera, proprio nella sezione che doveva studiare per non cadere nel ridicolo del Competenza elementare con la sua fastidiosa domanda di 7 al mattino.

"Il tuo notebook," dissi, scuotendo la mia mano come se avessi entrato nella scuola di imbarco un'oncia di droga o una metà di una rivista pornografica.

Ha allungato la mano e mentre mi ha guardato con un sorriso educato, abbiamo entrambi assistito alla caduta della lettera sul pavimento. Tremavo come quando il padre di cucaracho Ci ha trovati a rubare il bastone, ho incrociato i suoi occhi e ho potuto vedere come si aggrottava la fronte, poi si è chinato per raccogliere la lettera e poi le sue sopracciglia si sono estese, allungate e corrugate di nuovo mentre con la mano chiudeva la lettera. Poi le sue sopracciglia si abbassarono e mi vide mentre le sue labbra delicate davano un sorriso di curiosità, smarrimento e magia.


È stato il motivo per cui ho riconosciuto con precisione la sua espressione quando ho preso in mano il separatore, che mi ha subito trasportato chilometri in un solo secondo quasi 23 anni dopo. Deve aver letto il mio nome -sicuro che nessun altro indossa-. Ha corrugato entrambe le sopracciglia al centro, le ha arricciate e mi ha guardato con un tempismo che solo il destino avrebbe potuto organizzare. Le sue belle sopracciglia si dilatarono per lo stupore, subito i suoi due occhi brillarono, tremarono e la sua bocca delicata assunse la stessa espressione di quel pomeriggio in classe. Educazione civica.

Mi sono bloccato, ho allungato la mano come uno zombie per chiedere il separatore e quando le sue dita hanno toccato le mie una corrente elettrica mi ha attraversato il cuore e le mie gambe tremavano come tapparelle verticali. Mi è entrato un nodo in gola e una mezza lacrima si è formata alla fine dei miei occhi quando ho visto quella faccia tenuta nel settore 1 del mio album per anni. I suoi zigomi erano gli stessi, con un po 'di trucco, ombretti per le palpebre e asciugatura da salone che sembrava non essere la sua abitudine, ma dava un tocco leggermente diverso a ciò che il collegio proibiva. Ma lei era se stessa.

Poi, mentre ci tenevamo per mano, ignari del luogo, delle valigie e dei rumori degli altoparlanti, la capsula del tempo si aprì. I sei mesi di quell'anno attraversarono i miei ricordi, dopo che la mia piccola lettera gli toccò il cuore e decise di rispondermi con parole che mi lasciarono un'intera settimana con il dolore allo sterno. Desideravo ardentemente che la classe venisse a vederla entrare, in ordine con la gonna a pioli, capelli castani impeccabili, in modo che mi sorprendesse con quello sguardo che mi avrebbe dato la vita tutta la mattina e la morte la notte. Poi non vedevo l'ora che arrivasse la seduta pomeridiana perché mi regalasse il taccuino con la letterina che mi sarebbe finita in tasca. La lezione è durata un'eternità, con impazienza ha resistito inerte, per andare a leggerlo sette piacevoli volte, con le lacrime allo stomaco e il dolore dentro -all'interno profonda- Di ossa. Quindi volevo che fosse notte in modo che potessero spegnere la luce. Chiusi gli occhi e vidi letteralmente il suo viso con un mezzo sorriso, le sue sopracciglia aggrottate, cascanti, sorridenti.

Il tempo non sembrava passare, le cose non avevano il senso dell'essere, le classi, le persone, solo io e lei. Nessuno ha mai chiesto il segreto del taccuino che conteneva due lettere in uscita e due in uscita ogni settimana, con frasi che non aveva mai scritto su richiesta e risposte che fino ad allora non avrei mai immaginato potessero venire dalla sua anima.

Così era quella vita in collegio, amavamo con tutta l'anima un viso che non avremmo mai toccato, occhi che non avremmo mai baciato, labbra che abbiamo baciato solo con fortuna. I pochi contatti rubati erano nella classe dei professore ragazze, quando le lasciavo usare lo scalpello per rovinare il mio carretto di legno mentre le davo una lezione che aveva solo l'obiettivo di toccarle le mani, atto a cui lei rispondeva con piccole strette sulla punta delle dita. Quelli erano i momenti più sublimi del romanticismo, ha detto -sulle carte- che gli sciolse l'anima mentre a 13 anni la sensazione era così forte da provocarmi leggere eiaculazioni di lubrificante e il desiderio di morire dentro per l'euforia di gridare il suo nome su Saturno un lunedì mattina. A questo punto non mi dispiace più confessarlo in modo così crudo, ma in quelli pubescent anni, naturalmente, tutto era un caos completamente legittimo.

Ma nessuno può immaginare se le ceneri di questo possano essere trasposte oltre le complicazioni che acquisiamo e danno significato a questa vita.


Quel momento di illuminazione ci ha dato a malapena il tempo di incrociare due parole in aeroporto, non ci è sembrato necessario e non ci siamo nemmeno resi conto di quanto sia durata la presa del dito. Le sue unghie delicate, senza smalto, mi strinsero di nuovo le dita e l'abbraccio fu intenso. Le ho baciato il collo vicino ai suoi orecchini con la voglia di piangere, mentre annusavo il suo profumo di rose nell'acqua, ho sentito un gemito pietoso quando le ho detto il nome -qual è il suo nome?- Proprio nell'orecchio, mentre sentivo i suoi seni premermi sul petto.

Poi l'altoparlante ha annunciato il mio nome, avvertendo che la porta stava per chiudersi. Mi sono arrabbiato e in un secondo impulsivo gli ho chiesto la sua mail, l'ha annotata nel separatore, io ho dettato la mia ma ho capito la sua scarsa abilità con il segno quando non sapeva interpretare la parola Gmail.

"Non ti preoccupare, ho il tuo", ho detto, a cui ha risposto con insistenza.
- Non perdere, dovresti scrivere a me -

Ma non c'era tempo, così ho preso il separatore, l'ho messo nel libro e ho lasciato con un breve abbraccio e l'impatto del suo morso sul mio collo.

Sono salito sull'aereo, impaziente della corsa per perderlo e dello spavento dell'incontro furtivo. Ho tenuto il libro contro il petto come se fosse parte del mio essere, come se la mia vita fosse lì, mentre mi preparavo a sognare. Pochi secondi dopo il compagno di viaggio ha iniziato a parlare come una mitragliatrice, sembrava un ragazzo che non riusciva a smettere di parlare. Non volevo perdere quel momento con un ciarlatano che mi ha raccontato mille cose in sei paragrafi senza indentazione, così l'ho portato all'argomento di García Márquez. Proprio nei miei piani mi sembrava di aver letto ognuno dei suoi libri, preferivo La Hojarasca,così gli offrii la mia copia che, come previsto, non aveva ancora letto.

Ho preso il segnalibro, me lo sono messo in tasca come facevo con i cartoncini, poi ho chiuso gli occhi… e l'ho visto di nuovo. Là, dove sedeva dall'altra parte del cortile, sotto la finestra del Prof. Raquel Ramos, con le gambe incrociate e lo sguardo perso. Io dall'altra parte, sulla panca di legno, fino a quando i nostri occhi si sono uniti in un filo virtuale che sembrava ignorare la partita di basket, il fischio del consigliere, i pappagalli della porta accanto o il punteggio finale. Mi sono ricordato di quel viaggio a El Socorro, presso la piscina AZULERA, quando indossava una camicetta verde acqua attillata ... il suo sorriso doveva essere lo stesso ma di impatto unico e indimenticabile. Poi mi sono ricordato del viaggio a San Jose del Potrero, –Più paddock di San José-. Questa volta nell'uniforme celeste del coro della Profe Nancy ... come angeli.

-Esdras preparava il suo cuore, per indagare sulla sua legge ...

davvero lo facevano come gli angeli.

Il suo volto divino finalmente mi ha accarezzato e con due notti insonni mi ha letteralmente guidato per una passeggiata nelle nuvole.

La partenza dall'aeroporto è stata rapida, il taxi mi ha portato in hotel e ad un certo punto ero comodamente seduto su una sedia in stile Luigi XV cercando la connessione wireless. Ho messo la mano in tasca per cercare il separatore e non sono riuscito a trovarlo. Ho messo la mano nell'altra, non l'ho trovata neanche io. Una paura mi ha invaso il cuore e ho cominciato a cercare altrove: nel libro, nel portafoglio, nella camicia, nel passaporto… non c'era!

Lentamente, uno, l'altro, e di nuovo ho esaminato ogni breve nel mio bagaglio, mentre ho scartato ogni pezzo, un dolore al petto ha cominciato a crescere. Poi mi sono tolto ogni capo fino a essere nudo, mi sono sentito un idiota per la seconda volta e quando ho cominciato inconsciamente a fare i cucchiai sono arrivato alla fatidica conclusione.

-Che spazzatura! - Ho urlato con il mio esofago. Mentre mi tiravo fuori i capelli, ho alzato il broncio in aria e ho rilasciato altre parolacce indegne di questo blog.


È stato qualche anno fa. Non so più se recriminare la mia testardaggine, se mettere in discussione il destino, presumere che siamo entrambi complicati o dubitare che sia realmente accaduto.

Posso solo esserle grato per avermi permesso di amarla oltre i sogni, più di una volta. Non potrebbe essere più fugace, ma in entrambi i casi, con l'unico motivo per ricordarmi che esisto.

Di nuovo ... Grazie.


Prese da lì, quasi con lo stesso inchiostro, per alcuni lettori che sanno che non esiste solo OpenSource.

6 risposte a "Ashes of a burning love"

  1. Hehe.
    Dopo 5 anni di blog… Se guardi la categoria Tempo libero e ispirazione, vedrai che c'era sempre un articolo come questo.

    Saluti.

  2. Non capisco, questo non è il caso a chi in GEOFUMADAS sarebbe per una sezione femminile o qualcosa del genere, formaggio. jejejeje sorri ma forse ci sono persone che pensano lo stesso come me. Saluti agli amici di Geofumadas

  3. Sì, ho capito che è difficile individuare con più audaci di abilità, quando si hanno dei lettori che hanno lanciato i capelli leggendo molto.

    Saluti.

  4. Ciao Angela È bello vederti qui, grazie per il carisma che susciti.

    Un abbraccio

  5. Nooooooooo Io preferisco The Art of War ... ne ho anche letto uno così e alla fine non è stato in un aeroporto ma in un molo traballante ... si è fermato così a lungo che una lumaca è nata tra le dita ... nonostante il suo design i mormodi sono morti

  6. Che bello leggerti di nuovo! Mi hai lasciato incollato allo schermo per conoscere la fine ... anche se ho sentito che questo separatore non si sarebbe realizzato 😉

    Saluti!

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