El Sacalenguas, versione primitiva.

Ecco una delle migliori storie raccontate da mio padre, riadattate alla sua vera origine ... quell'origine di cui riesco a malapena a ricordare, e che a volte sembrava non fosse mai esistita. Ma come mio padre, mi serve quando sento le cicale.

Era dal limite del burrone che lo vide volare, 16865_1342395278252_1182302534_31076809_6132740_nnel crepuscolo del piccola preghiera. Sembrava un airone allungato che scendeva attraverso il burrone di Las Trancas, verso gli incontri con il fiume Araute. Da quando è stato retroilluminato al tramonto provvisoriamente si rassegnò a credere nella storia del zancuda scuro che cercano i posatoi rotonde, dove ci sono alte scogliere, dove il Torogoz vive.

Ma il giorno dopo la notizia ha risvegliato la leggenda: un manzo sulla piana di Vargas morto, senza graffi, senza colpi, senza lingua. Fu allora che Don Marcos, che all'epoca lo chiamavamo Maco (come diceva sua nonna), ricordò la storia e me la raccontò, per un'altra penultima volta.

Era una notte d'estate scura, con il caldo che gocciolava nelle costole e il canto itinerante della guacos alla ricerca di galline disobbedienti negli alberi di Bolas. silenzio grillolento si è rotto, e non a causa delle cicale noiose; era come il ruggito di un toro che urlò disperato nella fangosa distanza. Maco si alzò e camminò a bordo, dietro la latrina; la notte era ancora più nera, senza nuove stelle, come ogni Aprile noioso senza amore e la voce di sua moglie nell'eco del silenzio:

- Quel toro sta piangendo, deve essere impigliato in un filo.

Le sue speranze lontane che lo zio Noah potesse partecipare alla res rescisse quando decise di legare bene la sua scarpa sinistra, tornò a casa con la pistola ventidue, la lampada del cacciatore e una scatola di munizioni.
Scese alla porta con un botto, scosse la lampada per svegliare il suo fuoco, mentre si avvicinava nel ranch. Don Catarino; appena cade al La cachirula.
Ascoltò il silenzio del cunato eunuco mentre un'altra canzone era cantata ma con lo stesso coro:

- Ah! Catocho, ti ha ripreso la notte nella Chiesa.

Scese con cautela, ricordando vecchie scivolate con il sapore di baci furtivi, il respiro di ocote e gli atterraggi congratulati dalla fretta dei potenziali suoceri. Presto stava ancora attraversando il fiume, estinse la lanterna dal noto culto dell'abitudine, mentre lo ripeteva nel fegato.

- È meglio ricordare Copante con la chiarezza della schiuma e il rumore delle pietre.

Quando si raggiunge il palco del toro, a pochi metri dalla trapiche, ha cercato di ragionare sull'equazione; l'animale correva intorno a un boschetto e ogni terzo dell'ellisse lanciava il suo urlo mortale. Maco, nell'oscurità, si avvicinò al sentiero, pronto ad accendere la lampada che era già stata messa sulla sua fronte. Fucile in mano, cercò di risolvere il derivato dell'animale, che dopo mezz'ora di trebbiatura dell'erba aveva segnato una corsia.

Se solo avesse sollevato lo sguardo, avrebbe visto il misterioso alato, che dall'alto controllava il toro con un narcotizante odore che scendeva come rugiada e entrò nel naso al ritmo di un disordinato sbattimento di un gufo nel tabanco.
epoca Il Sacalenguas, che nel suo errato tentativo di variare il genere ha scelto un toro resistente al dogma; una mucca sarebbe stata addormentata in pochi minuti e poi sarebbe stata dolcemente discesa, avrebbe coperto il collo con un doppio ciclo con la sua serpentina Jafa, premendo finché la lingua non si presentava in dimensioni commerciabili. Mi piacerebbe assaporare e togliere il cattivo gusto della ruminazione mangiando la sua marmellata tenera come dessert.

I minuti del serpente piumato finivano prematuramente; Maco accese la lampada, mentre indicò il toro che, senza opzioni, reagì lasciando perdere la fattoria della tangente. Zio Noah. Quando raggiunse la porta urlò Trancas e un altro quando ha saltato dal rumore di rami spezzati non si è fermata a grande distanza mentre attraversava la canna, intorno all'albero quitacalzón. Quando Maco, tardivamente alzò gli occhi cercando di illuminare il rettile alato, non c'era più. Solo la sua rugiada scese e riuscì a malapena a liberare una piuma grigia e lapidata che, a causa del suo odore pestilenziale, apparteneva definitivamente ai sacalenguas.

Maco tornò a sonnambulismo, cercando di bastonare il tallone mentre una fredda linea di sudore contornava la schiena verticalmente. Arrivò alla casa, teneva il fucile, le scarpe e la lampada, impotente a un tale puzzle che addormentò e sognava di bagnarsi nella piscina The Little Mermaid, con un cielo navigato da animali del film Avatar, ma in 2D.

Il giorno dopo una mucca marrone era morta in azienda Don Gesù Orellana, senza impronte, senza sangue, senza lingua.

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